viernes, 4 de mayo de 2012

Humo en las venas.

(Fotografía de una servidora realizada en Londres por Miguel-E. Bueno)

I.
Contra-ataque.
Miento.
Ataque, no hubo nada al inicio.
Miento de nuevo.
Hubo vacío y dolor.
Ausencia de colores
y desnudez
y lupas
y espías.
y persecuciones -sin angina de pecho-
y afectos fingidos
y quemaduras en la nuca.


II.
Nacimiento por cesárea.
Negro durante 14 días.
Un innatista afirmará que nací en mi estado actual,
pero las metamorfosis me remodelaron.
Tras el humo,
tras cada una de ellas
surgía una versión (des)mejorada
del estado previo,
del recuerdo previo,
del ambiente previo.


III.
El asfalto se precipitó sobre mí.
Me rompí tropecientas venas
y sangré creyendo curarme.
Vinieron los puntos de sutura,
el universo,
los agujeros negros
y la casualidad de comprender a Sternberg.
Vino el miedo y no lo espanté.
Viniste tú y te creé.
Vinieron las palabras,
las estructuras gramaticalmente incorrectas
y los borrones
y al fin supe cómo escribirme
y cómo mudar de piel en el ensueño
-durante mi existencia la piel se me resquebraja incontroladamente
y el maullido de las paredes expulsa el suficiente vapor para ocultarme
(sólo) hasta el próximo fotograma-.
Así, aterrizó la selección natural en mi crecimiento.

    25 comentarios:

    1. Me gusta la foto. ¿En qué ciudad estabas?

      ResponderEliminar
      Respuestas
      1. En Londres, hace tan sólo un par de semanas
        (lo ponía en el pie de foto, por cierto).

        Eliminar
    2. Bonita estructura. Realista descripción.

      Un saludo.

      ResponderEliminar
    3. Genial la foto. Tremenda entrada, me encantó, genial el titulo!

      Un abraXo.

      ResponderEliminar
    4. Ja! sobretodo las estructuras gramaticalmente incorrectas! ;P

      Besos hermosa!

      ResponderEliminar
    5. Eres muy buena con las palabras.
      Es un placer leerte.

      Humo en las venas y hastío en mis arterias.
      Gracias, me has sostenido y ni siquiera me conoces.

      Besos

      ResponderEliminar
    6. Interesante biografía... todavía incompleta ;) quedan muchas pieles que mudar aún ^^

      Me gusta la foto.

      Un besito

      ResponderEliminar
    7. Y todavía quedan más heridas, más suturas...

      ResponderEliminar
    8. Mudar la piel en el ensueño...lo intento cada día. Me gustó mucho este poema. Besos!!

      ResponderEliminar
    9. Fascinantes tus versos... Mucho muy originales.
      Un placer leerte.

      ResponderEliminar
    10. Yo creo que pocos saben cómo escribirse tan bien como tú lo haces. Y eres preciosa.

      ResponderEliminar
    11. Has mudado la piel, te has salido de tu cuerpo y has bostezado, y en el bostezo te has tragado las noches del mundo.

      Besos.

      ResponderEliminar
    12. El II
      Parece haber descrito mi nacimiento...

      ResponderEliminar
    13. Respuestas
      1. Imagino que más mudaciones de piel, porque quiero in/e-volucionar hasta que caiga exhuasta a los pies de Hades.

        Eliminar
    14. Siempre involucionando, desaprendiendo lo aprendido entre la bruma de nuestros sueños.
      Me ha gustado, mucho.

      Abrzs

      ResponderEliminar
    15. Malditamente increíble, Excelente post.

      Saludos.

      ResponderEliminar
    16. Visceral y atronadora...aun estoy digiriendo el texto.
      Un abrazo

      ResponderEliminar
    17. La foto impresionante. Y los tres aullidos desgarradores cada uno. Tu universo me da vértigo. Un beso guapa!

      ResponderEliminar
    18. Vivir lleva consigo muchos peligros. Arriesgarse vale pena.

      Un abrazo.

      ResponderEliminar
    19. me gusta mucho el tono y tus versos cada vez son más nítidos. ¿Tuviste algún accidente? Lo digo por el verso del asfalto. Joaquín


      besos

      ResponderEliminar
      Respuestas
      1. El asfalto es una metáfora de la vida, que llegada la adolescencia me golpeó en plena cara sin estar preparada y sin que me dejaran estarlo. Ése fue mi accidente.

        Eliminar
    20. Me encanta! A pesar de tanto sufrimiento estás en un muy buen punto.

      Un abrazo

      ResponderEliminar