martes, 31 de diciembre de 2013

2013: año de incertidumbres.

(Fotografía de Nuria)

Una canción: Breath me de Sia.

Un viaje: Ortigueira.

Un concierto: Living for a Poo-Poo.

Una novela: Éramos unos niños de Patti Smith.

Una fotógrafa: Cheyenne Sophia.
Una ilustradora: Kendra Yee.

Tres películas:
Dos series:
-A dos metros bajo tierra.
-King of the Hill.

Un escritor: Gonçalo M. Tavares.

Un poema:
CANTO

el tiempo tiene miedo
el miedo tiene tiempo
el miedo

pasea por mi sangre
arranca mis mejores frutos
devasta mi lastimosa muralla

destrucción de destrucciones
sólo destrucción

y miedo
mucho miedo
miedo
(Alejandra Pizarnik: Poesía completa)

Una sorpresa: mi primer poema publicado.

Dos proyectos:

lunes, 2 de diciembre de 2013

(porque me miro al espejo y el fondo me toca)


Conozco el fondo, dice. Lo conozco gracias a mi larga raíz maestra: es lo que temes.
Yo no lo temo: ya lo he visitado.

Sylvia Plath. Ariel.

Un frío suicida devora la pupila desde dentro,
a una distancia prudencial –que no existe-
entre dos amantes.
Un pálido crepitar bambolea el fuego
de las voces perdidas.
Me miro al espejo
y el fondo me toca.

Sueño sin nombre,
muda,
soy la última en la fila.

Me abrazo al precipicio.
Me coso antes de quebrarme.
Padezco un universo.
Padezco kilómetros entre estrellas.

Quizá si dejo de mirarme
olvide
el fondo
el temor
el lugar donde se guardan los cristales irreparables.

(Poema incluido dentro del Fanzine படங்கள். Nº1)

lunes, 28 de octubre de 2013

Árbol.

(Ilustración de Constança Pina : Bodies)

Me sostengo como un árbol antes de ser derribado.
Soy carne de trastorno:
ojos temblorosos de invierno
y extremidades desencajadas.
Un grito de huesos afligidos
en casa de nadie.

martes, 22 de octubre de 2013

Todo el rojo de la vida -mi primer poema publicado-.



Nací el día Pi.
Todavía
no he palpado mi cicatriz
en otro cuerpo
-mi cesárea-
no me he atrevido
porque no me reconozco
en las pieles
que me retuvieron
porque no soy tan valiente
de no menguar
en los reencuentros
en la sangre
que implica
explorar todo el rojo de la vida
en las costuras
de otros cuerpos.


(Poema incluido en la selección de "poetas sin nombre" 
realizada por Anónimos 2.1., una iniciativa de 
El Dispensario y Cosmopoética. 
Miles de millones de gracias 
por esta oportunidad)

domingo, 29 de septiembre de 2013

El pasado no se me pasa.

(Fotografía de Iggy Ceran : day 194 - infinity)

Mis sueños anudan mi cuerpo con los fantasmas del pasado. 
-
Me mastica un aullido igual que a una paloma que huyó tarde.

jueves, 12 de septiembre de 2013

Fanzine படங்கள். Nº1

Aquí os dejo el primer número de un fanzine que hemos alumbrado entre Instánteo y una servidora gracias a las colaboraciones de mucha gente estupenda. Contiene poemas, collages y dibujos bastante bonicos. Espero que os guste.


viernes, 26 de julio de 2013

Tuve que elegir la vida.

(Collage de Anna Malina : Untitled (This is not a dream))

I.
Levanté la sábana por última vez
el hogar había perdido su olor reconfortante
años atrás.
No recuerdo de dónde vine
es como si siempre hubiera estado
en diferentes lugares bajo tierra
y no supiera describir ninguno
tan sólo acariciarlos dentro del agua
algo así como una placenta
y emocionarme de angustia.


II.
Desde esta nueva habitación
apuñalo el fondo de tus ojos
desperdigada
y deletreando ausencia
como la última vez que me dejaste tocarte.
Tuve que elegir la vida
y no el arrepentimiento.

 (Poema escrito tras ver Las horas)

sábado, 15 de junio de 2013

Branquitis.

(Ilustración de Daniel Horowitz)

Somos dos fantasmas
atrapados en el infinito
-hijos con branquias
hijos gemelos
y branquias-.

Córtame como si fuera pan
como si en vez de sangre
hubiera
hubiese
miga
trigo rojizo
ése que intimida a los celíacos.

Córtame
consciente
de que
apenas vi sus branquias
apenas las burbujas
crecieron
fuera del acuario
apenas parimos
les di de mi hogaza,
y ahora
desinflada
ahora
tan flaca
que el aire
ha dejado de alimentarme
ahora el acuario
ahora sus branquias
han dejado de asustarme.

sábado, 27 de abril de 2013

Pájaro-roca.

(Ilustración de Jiri Kolar : Birds)

El agua fluye desde el grito
espasmo o corriente de sangre
que alimenta los ojos vivos
fuego
y pestañas de umbría.
Me quemo como el papel
mientras aúlla la espina del deseo dormido
y el incendio es agua:
ronquido exacto perdido
restallido en el pecho
del pájaro que acuna la roca.
La sangre es su nuevo hogar
y el líquido siempre apacigua
a la madre Tierra,
incluso si el lenguaje ya mudo
del pájaro-roca
da indicios
de un próximo desastre.
Incluso si su diminuta garganta
canta a la tragedia
y sus largas patas como largas llamas
abrasan el umbral tierra-cielo.
El agua siempre deconstruye el espanto.

viernes, 19 de abril de 2013

Más sangre para frenar el deshielo.

(Ilustración de Sanja Iveković)

Vuelco la sangre sobre las antenas de las hormigas
y jamás se mueren.
Fracturo el pájaro de hielo
y se mudan las hojas
y la sombra del invierno respira
y se compadece.

Soy un pensamiento frío:
la esterilidad de una boca
espantada
enferma
intensa.
Percibo la sangre
como la solución
para saberme fuera del nido
y no ser el centro del deshielo
ni un recital de heridas inciertas.
Y, sobre todo,
para
jamás
terminar de romperme.

miércoles, 17 de abril de 2013

Diecisiete veces diecisiete.

(Ilustración de les brumes : page 392)

 Mi alucinación
-flotante animal del tiempo-
gritó lenguas y estallidos.
Tal vez los labios dormían dementes
o incluso también nosotros mismos
pero las pieles
iluminadas como ángeles mojados
mantenían los cuerpos
en un célebre y cotidiano contacto
puerta de los sueños
al crepitar de la noche.

Estábamos en una habitación,
no recuerdo cuál ni dónde,
sólo los orgasmos de la boca de las paredes
escondidos entre recuerdos
y lágrimas de piel.
Recuerdo el colchón
vibrante y sucio
de instantes
y cómo ante la curiosidad de las arterias
bailábamos un número impar
diecisiete veces.

Traspasábamos el umbral
de la cordura consciente
y siempre
dábamos vuelta al colchón
antes del cambio del cielo.
Dentro de nosotros,
el umbral deshecho y haraposo
nos bebía la desnudez
y yo
sólo un segundo
me escabullía de su adictivo traqueteo
en un viaje de ida y vuelta
al corazón de la locura
diecisiete veces.

Fue una dosis de delirio
testigo del diluvio de sentimientos
ingrávidos en lo oscuro
de todas las habitaciones
en las que conjuramos un sueño
abrazado al diecisiete
diecisiete veces.

Fuimos flotantes animales del tiempo.
A veces en secreto.

(Para M.)

jueves, 14 de marzo de 2013

viernes, 1 de marzo de 2013

Escupir como la fiebre.

(Collage de Igor Oles : Sans Titre, 2010)

El silencio en el agua
clama la caída del velo de piedra
que turbó
tu último suspiro
allá lejos del bosque,
allá en el candor
de la careta de un muerto
que se esconde
en el haya más dulce
en el manantial más seco
o en las cuencas de los ojos
del miedo más puro.

El agua en silencio
me envuelve como un cadáver
colocado en una cascada de líquido oscuro
mientras los pies se escriben
tímidos
del corazón cálido
donde escupe la fiebre.

***

Créeme,
soy como las fierecillas de colores
que resbalan por los hilos de cobre
de la sábana que me mece.
Soy su tañido
en el vacío finito
que aguarda a un cuerpo húmedo
verde musgo
tono oscuro.

Créeme
Cántame desde el columpio
y muerto de frío
llévame a llorar deseo
a la piedrainflujodeldesastre
al velo
a la carne seca
o mejor
al remolino de agua que devora almas
antes de la luz final
del último pasillo.

jueves, 21 de febrero de 2013

Proyecto cinematográfico desorbitado.

(Cartel de Hencze Tamás : Objekt)

Y como no sólo de poemas se vive y vivo yo, hace unas semanas me propuse hacer un reto con vistas a los 365 días (entonces) restantes. Partiendo de una iniciativa bastante popular en tumblr, me hice una nueva cuenta y dije sí a ver 365 películas en esos 365 días.

Os dejo el enlace que seguro muchos ya conoceréis, donde de momento llevo criticadas-comentadas 48 películas. Enjoy!

http://365filmsbyauroranocte.tumblr.com/


La fotografía es verdad. Y el cine es verdad 24 veces por segundo.
Jean Luc Goddard.

lunes, 18 de febrero de 2013

Bella muerte sana.

(Ilustración de solera : El Anticristo)

Morir sano
dentro de un banco de blanca niebla
naciendo fulguroso
de entre los astros.
Es la primera vez
los tocas
con el ojo en la mano
y sobreviene lo rojo,
mientras,
el párpado
vira
en tu inocente corazón
de ritmos equidistantes.

Dices:
boca de pájaro
metáfora del espanto.
Panero dice:
y la única belleza es la belleza del desastre.

(belleza en la boca
en la magia repentina
de la muerte
muerte sana
muerte disfrazada)

Y yo digo:
recuerdo
tu pecho abierto
atravesado
y las membranas de sangre
sobre la almohada
gritando;
recuerdo
que nunca podrás ser de nuevo
tanta perfección
llamada desastre.

jueves, 14 de febrero de 2013

El núcleo patológico de mí misma.

(Ilustración de Balint Zsako)

El núcleo de la patología
o los alfileres acurrucados
en la caverna de las plantas
o el ojo de un ciego
que ha visto orugas desde el nacimiento
son objetos intocables.
Lo intocable
es de por sí inenarrable:
fan del quiebro
cuando alguien escupe
y fecunda las palabras
fuera del núcleo
fuera de la planta
fuera de los insectos.

Y entonces sueño esa vida lejos del núcleo
tan prometida
como letal y prohibida
por mis propios habitantes.
Acaricio la idea
en algún lado de la noche,
-quizás el reverso
quizás el verso infartado
y sin etiqueta-
y la dependencia hacia lo extraño (de mí misma),
y me agazapo en el callejón de la vida
esperando a que me nombren
en la frecuencia del amor en la garganta
y no en la del desconocimiento del núcleo.

martes, 22 de enero de 2013

Un poema de Alejandra Pizarnik.

(Ilustración de autoría desconocida sacada de aquí

SORTILEGIOS.

Y las damas vestidas de rojo para mi dolor y con mi dolor insumidas en mi soplo, agazapadas como fetos de escorpiones en el lado más interno de mi nuca, las madres de rojo que me aspiran el único calor que me doy con el corazón que apenas pudo nunca latir, a mí que siempre tuve que aprender sola cómo se hace para beber y comer y respirar y a mí que nadie me enseñó a llorar y nadie me enseñará ni siquiera las grandes damas adheridas a la entretela de mi respiración con babas rojizas y velos flotantes de sangre, mi sangre, la mía sola, la que yo me procuré y ahora vienen a beber de mí luego de haber matado al rey que flota en el río y mueve los ojos y sonríe pero está muerto y cuando alguien está muerto, muerto estápor más que sonría y las grandes, las trágicas damas de rojo han matado al que se va río abajo y yo me quedo como rehén en perpetua posesión.


Alejandra Pizarnik. Extracción de la piedra de la locura (1968)

sábado, 19 de enero de 2013

Mímica.


11

ahora
en esta hora inocente
yo y la que fui nos sentamos
en el umbral de mi mirada


Alejandra Pizarnik. Árbol de Diana.

I.
Se suicidaban tarde
siempre de óxido
y apagaban con cristales
lo que había empezado en otra vida
entre dos estómagos sedientos de noche.

II.
Se susurraban
("animal")
para simplificar
un ocaso amoroso
-cualquiera-
para vaciar el amor
sin que llore
y
sobre todo
para que no me apiadara
yo misma
o ella
de mí misma
o de ella
(ella,
mi yo catártico
que ahora habita el silencio:
ya abrazó la palabra
antes de ser animal
y olvidar el movimiento).

III.
Se hipnotizaban al oído,
decían:
"somos mímica
ojalá eterna"
y
-¡malditos!-
me escribían:
"vamos a dejarlo"
pero el sexo
y el pellizco del amor
les dejaba asesinados de brillo,
y siendo sonidos rotos
no se sabe
decir no quiero.

domingo, 13 de enero de 2013

Cutting blades.

(Ilustración de Jean-Paul Bourdier)

Obsesiónate con tus láminas
que se humedecen
cuando la sequía apremia
cuando nos obstruye:
ojos pálidos de viento
palabras no conscientes
pero la verticalidad
las sepultó de polvo
pero si la verticalidad
las repitió
fuera del tiempo.

Muévelas lento
-¡cuidado con los huesos!-;
los ojos dormidos
son asombro y llanto
que contagian ráfagas
a los pájaros
de los inviernos
que nunca
fueron
ni
serán
nuestros.

Cortarse con otras láminas de piel nos lleva a beber la ausencia
como si el café caliente fuera ella
en los días impares
en los misterios
punto y final
de los huecos
que nos
salvan
de ser
nuestras
propias
sombras
de invierno.

martes, 8 de enero de 2013

Obscurité.


Ella vuelve
-entera-
y se ahoga en vendas
por si el sucio licor
le vomita dentro
y le azota las mejillas
con la mortalidad
de sus órganos
y afluentes.

Ella se amasa los huesos
-pero las costillas
creciendo
y atrapándola
y el hedor a noche-
porque tiene miedo
a que lo implícito del negro
le arranque
las prolongaciones
de los sentimientos.