domingo, 30 de diciembre de 2012

Se acaba 2012 y me/lo guardo en un cajón.


(Fotograma de la película Alice (Neco z Alenky) de Jan Švankmajer)


Una canción: Radioactivity de Kraftwerk.


Un viaje: Londres.

Un concierto: Manos de Topo.

Un libro: Yonqui de Burroughs.

Una fotógrafa: Ren-Hang

Un ilustrador: Dino Valls.

Una ilustradora: Aleksandra Waliszewska.


Tres películas:

Una serie: Fringe.

Un escritor: Julio Cortázar.

Un poema:
51

Algún día encontraré una palabra
que penetre en tu vientre y lo fecunde,
que se pare en tu seno
como una mano abierta y cerrada al mismo tiempo.

Hallaré una palabra
que detenga tu cuerpo y lo dé vuelta,
que contenga tu cuerpo
y abra tus ojos como un dios sin nubes
y te use tu saliva
y te doble las piernas.
Tú tal vez no la escuches
o tal vez no la comprendas.
No será necesario.
Irá por tu interior como una rueda
recorriéndote al fin de punta a punta,
mujer mía y no mía,
y no se detendrá ni cuando mueras.

(Roberto Juarroz. Poesía vertical: antología esencial)



(Escribí más que nunca,
y borré para que me soportaran
los cuadernos.
Tracé paréntesis
disimulando con mis dedos.
Me caí dentro de ellos
pensando:
qué mejor
que desdoblarse
en lugares simétricos).

jueves, 27 de diciembre de 2012

Canción para follar cuando el frío está ardiendo.

(Fotografía de Stephen WorkmanBlack Nativity 2)

Canción para follar cuando el frío
-dicen que-
está
ardiendo.
Para cuando
para que
huela a incendio.

Repaso tus vértebras con el dedo índice. Siempre se me olvida una. Siempre paso de la 9 a la 11. Siempre vertical. Es por los números pares, las parejas tienden a formalizar sus tactos los días impares. Es por las mareas, que los días pares se mecen estables, indelebles, apabullantes. El olvido es la gota que las colma. Así, bien calmadas, así bien ahogadas. Así, sólo apagar los temblores y mordiscos que nos dimos en los nervios las noches que fuimos sábanas. Así, nos hacemos calor y nos herimos con los pálpitos horizontales. Sólo eso sabe salado. Y nos borramos desde la cresta al agujero. Y nos lloramos dentro desde el desgarro.

Repaso mis vértebras repentinamente. Nunca olvido alguna. Cierro los ojos con las pares y me pellizco con las impares. Me encojo ante la simetría de los números en mis manos, ante el equilibrio de los quistes de los símbolos que hacen los días no vividos algo más cálidos.

Como carne.
Carne bajo las uñas del límite estable.
Somos marcas en la frente.
La primavera tiene un secreto.
Vamos a la cueva.
Vamos a follar(nos).
Vamos a arrugar(nos).
Vamos a dibujar paréntesis complejos
en el apetito
de nuestros huesos
animales.



(Este híbrido entre poema y texto prosaico se construye con la fusión poémica de tres canciones, 
todas ellas en castellano. La primera de Aroah, la segunda de Love of Lesbian 
y la tercera de El columpio asesino. 
Clicad donde las letras son moradas 
en vez de blancas para llegar a ellas).

miércoles, 26 de diciembre de 2012

I CONCURSO CAÓTICO. Another blot in the wall.

( Fotografía de Marie DeLarge)

I CONCURSO CAÓTICO: Another blot in the wall, con una premio tan secreto como pentaestupendo. Si sois inconformistas y de ideas bulliciosas, ¡participad!
Toda la información aquí.

[Organizado al 90% por Marie DeLarge y al 10% pour moi].

jueves, 20 de diciembre de 2012

Todos los pisos en los que he vivido.

 (Collage de autoría desconocida visto aquí)

Todos los pisos en los que he vivido forman una línea paralela.Ahora los busco intactos, pero ellos nos ensuciaron, y nosotros a ellos. Fuimos animales, bestias frágiles en cada habitación de cada hábitat. Y cuando pronuncio bestia, escondo estío, escondo el calor humano que caía siendo vértice en las paredes más pequeñas, en las paredes

mientras,
cierro el párpado
y te

húmedas, en el grito que empapábamos, grito luz fluorescente.

Todos los pisos en los que he vivido son imberbes.
2010
2011
2012
baile de progresión aritmética simple hendida en los surcos cerrebrales, en los surcos bajos /bajo las uñas, bajo los pisos de la ciudad, en las arrugas

mientras,
muerdo el párpado
y te

miércoles, 19 de diciembre de 2012

Lo púbico del sentimiento


Sé qué es bueno
copular por la noche lo es
si no hay luz
no hay vergüenza en las caricias
ni celos en los dedos
ciegos de las humedades inquietas
que emanan ilusión salvaje

;

apenas clama la claridad
dejas de olvidar las venas
dejas de arañar la espalda erecta
y salivas los cigarros;
mientras
la ventana  fluye del caos
tiñe de violeta los semáforos
sacia el viento
pero lo corta en pedazos
y entonces
vuelves
y el susurro de la golondrina
violenta el vello
reinventa lo púbico del sentimiento.

vamos/a/aspirarnos/desde/dentro.

domingo, 16 de diciembre de 2012

Agotar un poema rojo en tres movimientos.

 (Fotografía de anan : untitled)

Masticar y no tragar
atragantarse
y que te manden fuera
donde reina el ruido
fuera
donde no te arrullarán
donde sucederán carreteras
insomnios
y sexos
y te modificarán
pero tocarte nunca
sólo susurrarte
desde el árbol rojo
para que corras
a posarte
con las almas
ebrias
e inquietas
como tú;.
para que muevas el suelo
y evites que la rutina
te oxide el corazón
con veneno
como lo hizo ese invierno
de sangre vacía
y precipicios;
como lo hizo ese invierno
al escalar árboles
y borrar la locura
inequívoca
del movimiento espiral
y sincero
que no nos olvida en los espejos
que no nos humilla
y nos alimenta los ojos
sin salir de la cama.

miércoles, 5 de diciembre de 2012

No padezco el ruido, pero debo hacerlo.

 (Ilustración de Cătălin Petrişor : A Side Note to Everything)

Padezco por lo opaco del pecho
la distorsión
el desenfoque
lo pálido del dolor.

Padezco por la garganta
el alumbramiento del niño
el brotar de sus dientes
el alimento en lo grueso del pecho.

Ya no me queda vientre
fue agua
es vapor
y será niebla
sin embargo
el pálpito
ya no nutre al niño
la leche
ya no mana libre
y río débil
pienso débil
sano débil
pero me arrastro fuerte.

El niño no puede continuar
conmigo,
el niño camina el silencio
y necesito estruendo
necesito que alguien golpee mi oído
que alguien proclame ruido
bajo mis pies
para siempre.

sábado, 1 de diciembre de 2012

Antes de la parálisis.

 (Fotografía de autoría desconocida sacada de aquí)

Antes de la parálisis
cosas bonitas
fonemas
replegarse
para ser distinta
para
para
retar a los sanos
remendarme
y creerme en el poder
de tachar su alma
como si el pecado de ahogarse en la ceniza
fuera igual que el de habitar los sitios grises.

Antes de la parálisis
cosas de vértigo
silenciosas
en su letalidad
para
para
ser  debajo de la mesa
debajo de los párpados
tacharse todas las arrugas
y petrificar la obsolescencia
en su letargo.


Antes de la p.
solía
humedecerme los labios
humedecerte levemente
para
para
no depender del pinchazo
del colérico pinchazo
de la parálisis
y huir juntos
y cosas bonitas
y aflojarnos juntos
dentro de algún bosque
comúnmenteabandonado
para que nadie grite jamás nuestro nombre.