miércoles, 31 de diciembre de 2014

2014: desglose.

 (Fotografía de egoteista)
  • Un viaje: Dos estancias madrileñas que me salvaron la vida.
  • Tres películas:
          -La hora del lobo.
          -El rayo verde.
          -Samsara.
  • Dos series:
          -True Detective.
          -Paranoia Agent.
  • Descubrimientos fílmicos:
          -Nuri Bilge Ceylan.
          -Joachim Trier.
          -Michelangelo Antonioni.
  • Una escritora: Anne Sexton.
  • Un poema:
         Temo a la persona de pocas palabras.
         Temo a la persona silenciosa.
         Al sermoneador, lo puedo aguantar;
         al charlatán, lo puedo entretener.

         Pero con quien cavila
         mientras el resto no deja de parlotear,
         con esta persona soy cautelosa.
         Temo que sea una gran persona.


         (Emily Dickinson, El viento comenzó a mecer la hierba)

  • Acontecimientos especiales:
          -El nacimiento de la web de análisis audiovisual visual404 y el análisis de
           Un homme qui  dort
que publiqué allí.
          -La iniciativa Prisma Siglo XXI.
          -Publicar el nº2 y el nº3 de nuestro fanzine 'No eres consciente'.
          -El nacimiento de Forja Feudo y las lámparas con patas.
          -Ser cosmoanónima por segundo año consecutivo.

martes, 23 de diciembre de 2014

Del caos un orden -Mala Digestión Fanzine-.

(Fotografía de egoteista)

Una mariposa planeando en espiral
rasga la fragilidad
en su travesía por el cuerpo.
Grietas deformes
como agujeros negros tristes
me destruyen desde el vientre.
Nuestra respiración disparada
presencia las raíces de los huesos
que plantamos hace cinco años
como si (no) fueran un soplo de aire transparente.
Mis lágrimas son aterradoras cuando aman.

(el último verso es una reinterpretación libre de éste de David Meza:
Los hombres son terribles cuando aman)
  
26 poetas compartimos vientre en Mala Digestión, un fanzine poético creado y maquetado por Henar Bengale.

miércoles, 24 de septiembre de 2014

Un poema de Anne Sexton.

(Gif de autoría desconocida sacado de aquí)

FINAL, MITAD, PRINCIPIO

Había una niña no querida.
Abortada por tres métodos modernos
ella se agarró al vientre materno,
lo enganchó
construyó su casa dentro de él
y no sirvió de nada
dejarla a oscuras.

En su nacimiento
ella no lloró,
aunque le palmearon en el trasero -
pero no lloró
en lugar de eso, le salió nieve por la boca.

Y creció, año tras año,
su pelo giraba como una rosa en un florero,
y sangraba por su cara.
Pusieron rocas sobre ella para mantener
el silencio creciente
y aunque magullaban,
no mataban,
aunque matar estaba enredado en su comienzo.

La encerraron en un balón de fútbol
pero ella simplemente se encogió
y pretendió estar en una cálida casa de muñecas.
Metieron insectos para que la picaran
y ella los dejó meterse en sus ojos
como si fueran un teatro de títeres.

Más tarde, más tarde,
de adulta, como ellos decían,
le dieron un anillo,
y lo usaba como una raíz
y se decía a sí misma,
"No ser amada es la condición humana",
y se tumbaba como una estatua en su cama.

Después, una vez,
por una terrible casualidad,
el amor se la llevó en su gran barco
y ella se tragó el océano
en una enardecida risa.

Después,
lentamente,
el amor se fue corriendo,
el barco se convirtió en papel
y ella supo su destino
por fin.
Vuelve a donde perteneces,
a una sordomuda,
aquella casa de metal,
deja que te entrene hasta convertirte en nadie.

(poema incluido en 'Calle de la Misericordia 45', 1976)

jueves, 12 de junio de 2014

Fanzine படங்கள். 'No eres consciente'. Nº3

9 meses. 3 números. En el último, 30 personas (justamente el doble que en el número anterior) nos han cedido sus creaciones para un proyecto sin ánimo de lucro y 100% artesanal. Poesía, relato, fotografía, ilustración (prometemos alguna vagina), collages compartidos y mucho, mucho amor. Si queréis contactar con nosotras para participar en futuros números, proponer ideas o realizar cualquier crítica, éste es nuestro e-mail: fanzinenoeresconsciente@hotmail.com

¡Gracias a los culpables de esta felicidad desbordante!

Os dejo con el número 3 de nuestro humilde fanzine. Espero que lo disfrutéis.


PD: En breve tendréis instrucciones acerca de cómo conseguir la versión física-táctil. Para ser conscientes rápidamente podéis seguirnos en nuestra página de Facebook.

(el fanzine desplegado)

viernes, 6 de junio de 2014

Una infancia en las costillas.

(Collage de Katrien de Blauwer)

 [...] voces también bajo la forma de la herida, bajo figura de palomas en un charco de sangre.

Juan Carlos Mestre

Salpica el pez al sumergirse antes de cantar bajo el agua
el corazón antes de saltar a la mano
la voz de la ira corre bajo la sombra.
Queda a años luz la guarida salvaje
la angustia subterránea
de antes de conocerte.

Sueño cuchillos enfermos en el pelo
lobos grises
otoños cubriéndome las rodillas entre espasmos.
No hay lentitud que me baste.
Mi morada son las voces-raíces
un esqueleto sin principio
con una infancia en las costillas.

(poema incluido en la plaquette de la librería La Plaquette: '#2 Espacíos Vacíos')

lunes, 2 de junio de 2014

Cicatrices, manchas en los ojos, fiebres en la boca.

(Collage de autoría desconocida encontrado aquí)

(acompañamiento musical para estos esquejes, 
fragmentos, cortezas que cicatrizan)

Elena Medel. Chatterton.

aplaudid mis cicatrices
*
Porque cuando todo va bien
algo se mancha.


Fleur Jaeggy. El temblor del cielo.

El dolor mancha los ojos.


Herta Müller. El guarda saca su peine.

Un ángel creció dentro
con fiebre roja
en la boca
*
pestañear o pensarme triste
*
nada se puede comparar nunca
con nada
*
Estoy tan tarde en la vida
faltan amigos fueron tan
temprano un enemigo

sus ataúdes están ahora en el cerebro
hablan fácil y me devoran la voz
*
nadie se conocía y el bosque
acumulaba árboles y no decía dónde es para
huir y dónde para quedarse
*
El cielo está pálido
así se extravían los demonios en la nieve
*
Si hay
verdaderamente
un lugar
entonces
roza
el anhelo
*
La despedida
llega
a la cara
El sueño
se hace cargo
de las pérdidas
una bolsa de mensajero camina
cuenta las costillas
en la mañana
*
En el cráneo el agujero escondite constante
mi memoria no se puede acordar
Sí, hablo en el verano
de bandadas de tordos
intento sólo mirar hacia arriba
ver dónde pertenecen
cuando sus alas aparecen,
- y el cielo dice:
estrangular
*
A nosotros
nos pertenece
el miedo
de la
ternura.
*
Amigos esta compasión quema como
una piel crecida fuera sin
la sombra interior;
*
él anuda mucha distancia en el viaje
...
ella dice uno de los señores disparó
se dice que ha debido ser
la carótida
*
En la noche se extiende
la niebla y la liebre se pone
una camisa que crece aún
*
Risa sin fondo que vuela casi tan leve
en la hora como el delirio
*
quién ha soportado a quién
endurecido debilitado cegado
utilizado servido de alguien y vendido
...
se oye caer
la edad a través de sus mejillas
*
que amigos no sean suicidas sino
que detrás estuviera un hombre de madera
*
Las muchachas pierden sus vestidos sin ruido alguno.
*
con el campo no se habla dice el hombre porque
el campo miró cuando uno yacía moribundo
...
el exilio no es angosto
excepto si dentro en la frente la voz grita tanto
como en el piso
*
La lentitud
del miedo es
en la cavidad bucal
doble como tiza y tiza
*
El latido del corazón es un traje de invierno de asfalto
*
Eran las cuatro
de la tarde
y yo
tenía cinco años.
Ya de niña
tenía yo unos
treinta y pico
*
Dolores de cabeza de porcelana
*
la última gota corre lenta
con la sombra
- casi huraña la carrera
en el vaso
*
En un tren bien lejos temen
las naranjas tienen miedo de la boca abierta
*
La luna se va y se queda tiene que llevar
su sótano en el ojo su estómago desnudo
sobre el vestido mucha tiza
en las espaldas
*
La vida imitada sigue.
La mustia comparación gris:
no tener hambre o sed.
*
alárgame rápido la mano el corazón pierde
el esmalte
*
una nube quiso huir
perdió la vida en lugar de irse al exilio
*
Sospecha y miedo no se parecen en nada a la calma en el
fracaso
*
mejillas enrojecidas hasta los huesos


Herta Müller. En el moño mora una señora.

casualmente
en cuanto ella calle
se oirá crecer su trenza
a través de la boca
*
su muerte no alcanzó la edad de cinco minutos
*
entró un miedo
en la frente
tenía las garras del gato
*
los caballos beben en el río
porque ven el cielo en el agua
*
toda la noche abajo sueño
con el latir del corazón de los caracoles
*
cuando papá estaba muerto
creció a mamá serenamente
una petunia en la barriga
*
madre dice tú no te puedes esconder nunca tú tienes una
rodilla tan de pico
*
la parte nocturna de la garganta
*
se dejó matar
con fiebre en el cuello
*
el día se pone mejillas de albaricoque
la noche sólo negras plumas
*
huesos chillan como un animal

viernes, 30 de mayo de 2014

La muerte herida.

(Collage de Jindřich Štyrský, Untitled From Stěhovaci Kabinet, 1934)

La herida y la muerte se anudan brevemente.
Amatistas crecen desde dentro de las pestañas,
un fragmento de cielo entristecido
teme haberte oído cantar por última vez.
Un silencio fantasmal se abre
como un abismo espeso,
susurros,
páramos del sueño.

***

Experta en disfrazar el temblor,
en adormecer desiertos rojos bajo las uñas
retornas a la hora del lobo:
un temor de infancia
deviene en un recuerdo compartido
una huella perdida
un quiebro que encuentra
su escondite en la línea de vértebras
de las que brota una emoción verdadera.


(El verso en cursiva pertenece al poemario 'Ararat' de Louise Glück)

jueves, 10 de abril de 2014

¡Colabora en el nº3 de nuestro fanzine!


El pasado lunes abrimos el plazo de recepción de colaboraciones para el tercer número de nuestro fanzine. Aunque en el cartel informativo está todo bastante claro, quería puntualizar dos cosas:
-la temática sigue siendo libre.
-el formato también, peeeeeero las colaboraciones visuales tienen que ser en vertical y quedar bien en blanco y negro (para la versión física, en la virtual irían en color).

Y también quería dejar el correo escrito para que podáis copiar y pegar: fanzinenoeresconsciente@hotmail.com 

Con todas las cartas sobre la mesa y más de un mes para crear, os animo a colaborar. Cada vez somos más y cada vez estamos más ilusionadas. La experiencia inconsciente Patankal va viento en popa. ¡Mil millones de gracias!

PD: Si queréis ver la gestación de nuestro tercer vástago al día, podéis seguirnos en esta página de facebook.
PD²: Aquí os dejo el enlace a los dos números anteriores, para que sepáis por dónde nos movemos artísticamente hablando.

jueves, 27 de marzo de 2014

Del fracaso de mis manos.

(Fotografía de Sumyko)

busco
el mensaje oculto en las páginas de este exilio
el desenlace de los tejidos de la huida
el párpado que adormece la melancolía.

sólo acaricio
pájaros inmortales revoloteando sobre un mismo cuchillo
con la temperatura desnuda del miedo.

(El verso en cursiva pertenece a 'La casa roja'
de Juan Carlos Mestre)

sábado, 22 de marzo de 2014

Un sueño cumplido llamado autoedición.

(Fanzines a punto de conocer a sus nuevos dueños)

Mandar tantos sobres con un sueño cumplido llamado autoedición dentro es maravilloso. Nuestro segundo fanzine படங்கள் 'No eres consciente' está teniendo una acogida tremenda, que no nos esperábamos, pues está viajando o viajará a Ibiza, Budapest, Algeciras, Edimburgo... Desde aquí os comunico que si queréis toquetear, acariciar o dormir con un ejemplar es muy fácil: escribidnos a fanzinenoeresconsciente@hotmail.com y por el simbólico precio de 0.50 € (más 1 euro de gastos de envío), es decir, por 1.50 euretes, os lo enviamos a cualquier lugar de España (al extranjero por un pelín más) ¡Gracias por todo el interés mostrado! ¡Qué ganas de comenzar a gestar el tercero!

PD: También estamos aquí, en facebook.

miércoles, 19 de marzo de 2014

Poema a cuatro manos.

(Fotografía de cheyenne sophia)

Cristales mecen mi tristeza
sobre un desierto devastado
como la superficie de una garganta
o un estómago en duelo
fracturado en mil heridas afónicas.

Fotógrafos recorren mi cuerpo
sobre un silencio de siete años
al amparo del verbo dentro
mientras queda tendida la palabra
hasta la pérdida de la afonía de la herida.

Llámalo limbo, monstruo ahogado
o territorio expuesto a las esquirlas del frío,
me cuesta creer que las palabras limiten
este escozor en el pecho, este humo congelado:
(todas) las heridas tienen un fondo infinito.

(Poema escrito a cuatro manos -como el título indica- con Instánteo
e incluido dentro del Fanzine படங்கள். No eres consciente. Nº2)

viernes, 14 de marzo de 2014

π

(Ilustración de Harriet Lee-Merrion


 y
en el sórdido confort de la casa paterna
saben que no regresarán nunca más

Al Berto

extraigo mis desvaríos
caricias que deposito en una hoja de papel ardiendo
notas de voz
susurros bruscos de un cuerpo a otro

nada sigue igual
las arrugas se entremezclan oscuras
se vierten
y ya no (me) alumbran

agradezco el número pi
el ambiente desasogante culpable
a
veces
de mi ubicación cada vez menos arbitraria

sangre que me mantiene despierta

martes, 11 de marzo de 2014

(A mi abuela)

(Collage de Daisy Bennett)

Es triste verte engullida por el magnetismo del tiempo
entre recuerdos de infancia y campo,
igual que un gusano antes de ser devorado
por un pájaro victorioso tras su primer vuelo.

Mi único vínculo de sangre
los únicos ojos sabios
que encontraron
la bondad en mis actos.

Ahora
las fotografías cobran vida en el estante
como en un delirio cualquiera
o en el ensueño de un cuerpo a la deriva.

Ahora, más que nunca,
no hay palabra para el tiempo.

Sin embargo,
mientras tolere la explosión de dolor
en mi garganta,
podré sortear como una acróbata
tu caída
-ataúd,
precipicio con forma de guadaña-
perdiéndome
en la agitación
de mi memoria,
sangre de tu sangre,
dibujando contornos a tus abrazos
en cierto escondite
con el que sólo yo hablo.

(El verso en cursiva pertenece al primer poemario
de Anne Sexton: 'Al manicomio y casi de vuelta')

viernes, 7 de marzo de 2014

La muerte no es el final.

(Gif del 1x01 de True Detective)

Mi animal bebe el cáliz de los desaparecidos, sus pesadillas heridas en noches desiertas como edificios empequeñecidos por éxodos forzosos ya cicatrizados.

Escribo desde el ensueño,
pestaña gelatinosa que presiona al gesto.

Si la muerte no es el final
y sólo existe un eterno retorno a los círculos inapagables del infierno
-nuestras caras-animales viendo la luz-
huiré al ritmo
de los rostros que se apagan con su propia sombra.

(la frase en cursiva pertenece al capítulo 1x07 de la seriaza True Detective, mi última obsesión)

lunes, 3 de marzo de 2014

Tristeza como la mía.

(Escultura de Christina Bothwell)

Dónde están las sobras de tu pecho herido
Dónde el fuego que desprendíamos haz de luz sobre la edad necia
Dónde el muchacho de la sonrisa intacta
Dónde el incendio alucinado enjambre itinerante de tus pupilas

Tristeza como otra cualquiera
tristeza llamarada que se expande

Somos
lechos de flores sin bulbo
claridad humeante a veces callada
a veces fosforescente
tristeza como la mía
tristeza aquí mi pecho encharcado
mis heridas añejas
mi llamarada al compás abstracto de tu geometría

jueves, 27 de febrero de 2014

Fanzine படங்கள். 'No eres consciente'. Nº2

 Febrero y el invierno llegan a su fin y nosotras, es decir, mi mitad-espejo-aventurera Instánteo y yo misma, hemos dado a luz a nuestra segunda criatura-fanzine, esta vez más longeva (44 páginas) y más variopinta (un total de 15 colaboradores, muchos de ellos a los que sólo conocemos virtualmente, nos han enviado sus poemas, collages, fotografías, relatos...). El resultado es esta segunda auto-publicación con título en idioma Tamil (impronunciable para casi todos nosotros) al que le hemos añadido el subtítulo 'No eres consciente'. Os invitamos a sumergiros.




Preveemos que a mediados de marzo estará disponible en su versión física. Si queréis uno, no dudéis en pedírnoslo. Y más o menos por esas fechas abriremos la recepción de colaboraciones para el tercer (¡madre mía!) número. Gracias por leer y/o participar y por hacer posible este proyecto que llevaba latiendo desde la primera vez que nos vimos, hace ya 21 años. Nuestros pulmones quieren seguir albergando vuestras maravillas.

 (Collage incluido en este segundo número)

miércoles, 15 de enero de 2014

Hola, Apocalipsis.

(Fotograma extraído de la película "Melancholia" de Lars von Trier)

I.
Una cicatriz en la luna de la boca
va a chocar con Melancholia.

II.
No hay cicatriz que me proteja de saber
que si me voy
tú no vendrás a buscarme.

III.
La cueva mágica funciona mejor que el suicidio,
creo.
Pero sin animales ni cuchillos
que me rescaten del deseo enfermo de un apocalipsis
me quedo aquí con mis latidos.

IV.
La atmósfera explotará en retales
encima de todos.

V.
Hola, Melancholia.

(Poema incluido dentro del Fanzine படங்கள். Nº1)