Vida por cable.

(Imagen de Rudolf Schwarzkogler)

Desde la cama toco el borde
de los platos de colores que excitan el aire,
de los cuchillos que sanaron falsedades,
del fin de la fiesta.

Resuenan sus risas por las paredes
y rechinan sus dientes risueños
mientras el alcohol se vierte
y la euforia
y la obscenidad
terminan por instaurarse.

Ahora son recuerdos,
desastres rescatados
para embriagarse de imperfección
y de frases inverosímiles
pronunciadas en contextos adulterados.
Sentencias que hicieron llorar al gato,
mentir a las cucarachas
y desaparecer tu camiseta
en un enfermizo vaivén.

Alarido.
Las motas de polvo descienden,
las paredes enmudecen
por la fuerza del estruendo
y los colores
y los platos
se automutilan mecánicamente
dejando un reguero de alucinaciones marchitas.

Alarido x 2.
(Esta vez despierto)
Viene de alguna farola
pues la calle está vacía
y sólo las farolas hablan con sonámbulos.
La vislumbro agazapada tras el amanecer
y me acerco pesadamente.
Me cuenta que hubo un arma
con la que comenzaste a acariciarme,
que yo estaba convencida que vivíamos en una película
y te ayudaba a interpretar
ignorando la angustia
reflejada en todos los espejos de la casa.
Después me susurra
-entrecortadamente-
que ahora no estoy viva
ni tampoco muerta,
que me dedico a vagar
por las aceras de algún mundo paralelo
y nadie es capaz de encontrarme.
Que la decadencia se vengó
en su forma humana
y me ha desterrado para siempre
a una vida por cable.