(Ilustración de Óscar Sancho Nin : Five O' Clock)La luz enviuda,
-se ha muerto la atmósfera-
se torna sombra
y se enamora del dolor
quien la corta salvajemente
convirtiéndola en un tríptico de tonalidades
que acaban paralizando a los terrícolas
los segundos exactos
para colocarles alrededor de la cabeza
el aparato que lleva Alex
en la Naranja Mecánica.
El ruido del corte
dura tres días
y tres noches:
115 dB constantes
que hacen ensordecer
a la mitad de la población,
el resto enloquece
y los ríos se desbordan
de brazos,
piernas
y cabezas colgantes
picoteadas por cuervos en celo.
Así,
cuando la luz se tiñe de negro
y los árboles agonizan
con la huída de la fotosíntesis,
todos están sordos
y desorientados,
y el fogonazo final
aterriza en sus dilatadas pupilas
sin dejar tiempo para el rebobinado
antes de que les carcoma la obstrucción.
3500 millones de sordo-ciegos
sin intérpretes
ni modo alguno de orientarse.
3500 millones de humanos
tanteando el espacio,
la mística nada,
y gritando incoherencias
que rebotan
sobre un lenguaje ya extinto.
3500 millones de seres
con el conocimiento clausurado,
encerrados en un planeta
ahora desconocido
donde el canibalismo
es la primera opción latente.
¿Y qué viene después?
-se ha muerto la atmósfera-
se torna sombra
y se enamora del dolor
quien la corta salvajemente
convirtiéndola en un tríptico de tonalidades
que acaban paralizando a los terrícolas
los segundos exactos
para colocarles alrededor de la cabeza
el aparato que lleva Alex
en la Naranja Mecánica.
El ruido del corte
dura tres días
y tres noches:
115 dB constantes
que hacen ensordecer
a la mitad de la población,
el resto enloquece
y los ríos se desbordan
de brazos,
piernas
y cabezas colgantes
picoteadas por cuervos en celo.
Así,
cuando la luz se tiñe de negro
y los árboles agonizan
con la huída de la fotosíntesis,
todos están sordos
y desorientados,
y el fogonazo final
aterriza en sus dilatadas pupilas
sin dejar tiempo para el rebobinado
antes de que les carcoma la obstrucción.
3500 millones de sordo-ciegos
sin intérpretes
ni modo alguno de orientarse.
3500 millones de humanos
tanteando el espacio,
la mística nada,
y gritando incoherencias
que rebotan
sobre un lenguaje ya extinto.
3500 millones de seres
con el conocimiento clausurado,
encerrados en un planeta
ahora desconocido
donde el canibalismo
es la primera opción latente.
¿Y qué viene después?
-Segundo texto (poema) incluido en la serie "Mutaciones terráqueas"-.
Después de leerte voy a releer "Un mundo feliz" y después me daré un paseo por el cementerio.
ResponderEliminarMás que nada para tener paz.
Besos
(Lo has clavao)
genialisimo! :) muy grande el poema! ;)
ResponderEliminarTu poema me ha recordado a una peli que ví el otro día, de Ewan McGregor, me transmitió la misma angustia ver la peli como leer hoy tus letras. Desesperanzador.
ResponderEliminarEsa cifra es la mitad de la población del planeta.
ResponderEliminarLa masculina?
Besos.
La otra mitad se ha suicidado y los que siguen vivos son tanto hombres como mujeres.
Eliminar"115 dB constantes
que hacen ensordecer
a la mitad de la población,
el resto enloquece
y los ríos se desbordan
de brazos,
piernas
y cabezas colgantes
picoteadas por cuervos en celo."
Un día de furia masivo, monumental. El desborde hasta el apocalipsis...
ResponderEliminarA los que hay que sumar el millón de cadáveres del Insomnio de Dámaso Alonso. Así vamos, anestesiados.
ResponderEliminarEstoy oyendo a los cuervos picando en mi ventana, esperarán mi muerte o arrancarán mis ojos y mi lengua?
ResponderEliminarNo se que prefiero...
Lo mismo pregunto: ¿qué viene después?
ResponderEliminarUn beso. O dos.
Me da un pánico atroz pensarlo, pero no desisto en la creencia de que sanar los cortes es posible, y volver a abrirnos los ojos y los oídos y continuar.
ResponderEliminarUn abrazo.
Impresionante, querida. Me maravillan tus apocalipsis.Biquiños!!
ResponderEliminarMuy bueno!! Ya el canibalismo empezo. Un hombre se comia a otro en plean avenida de Miami. Un policia le decia que se detuviera y no le hizo caso, mas bien decia Urrrrrrrrrrrrrrrrr!! y seguia. El policia le disparo. El "mordido" esta en el hospital recuperandose.
ResponderEliminares la vida misma, lamentablemente...muy buena entrada, feliz miercoles para ti!
ResponderEliminarTodo desaparece, incluso tu y yo, con los trajes nuevos del domingo,vomitando estrellas pre-fabricadas, disfrutando de la incapacidad de ser. Y todos seremos héroes sin nombre con flores muertas en las tumbas.
ResponderEliminarAhora belleza de apocalipsis, antes todavía con el mono de crack...
bsos
Y yo digo que el conocimiento clausurado es la más grande sordera y ceguera. Saludos.
ResponderEliminarSigues siendo criatura adorable y apocalíptica. Ojalá dure.
ResponderEliminarBesos!
Después uno y mil trípticos que inunden de desconcierto a toda esa masificación plastificada.
ResponderEliminarhola de nuevo :)
Cada verso ha sido como un latigazo poético. Me has transmitido el abismo en cada palabra. ¿Has leído "ensayo sobre la Ceguera" de Saramago? Uno de mis libros favoritos y que me ha recordado a tu poema. Un abrazo guapa!
ResponderEliminarHe terminado de leer el poema y me he dicho: busca un símil que no tienda demasiado a las distopías clásicas. No es un final muy crudo, me refiero, ella -Amanecer N- lo narra con cierta normalidad, con cierta tristeza, pero no parece demasiado escandalizada; de hecho, da la sensación de un devenir mecánico, irremediable, feo y horrible pero con que la voz se conforma. Así que está tan claro que después de eso no hay nada como que la comparación del Ensayo de la ceguera -contradictoriamente, porque allí si hay algo, Ave Fénix, en fin- es muy acertada.
EliminarUn saludo a ambas.
Voy a repetir, pero en lengua facil, lo que interpreto de tus punzantes y certeras letras. Y te digo desde ya que me encanta este poema!
ResponderEliminarNo se hace democracia entregando nuestro voto a quien mejor miente, para luego llorar las penas en todas las esquinas. Se hace democracia cuando de una buena vez se expulsa sin contemplacion a quien dice salvar al pais (BANCA) mientras hunde en la miseria a su pueblo.
Si no hago bien mi trabajo me botan a la calle. Hagamos lo mismo con ellos y dejemos de llorar en el bar de Manolo, o en la ventana de Manolita!!
Mi mano se ve como esa mano en tu foto y los seres prqueñitos dentro de mi están al borde de la locura. Que te has tomado hoy para estar tan sincronizada???
ResponderEliminarme produce una sensación de angustiosa calma tu poema, no me aterra ni tan solo me entristece
ResponderEliminarpienso en Tommy de los who y veo un rayo de esperanza,
sí creo que luego viene eso,
no me refiero a la esperanza si no a los who.
Pd: a mi me gusta llorar las penas en el bar del manolo y más desde que le debo siete carajillos.
Después perseguirán a los poetas hasta matarlos en la hoguera, la inquisición del futuro lo tiene todo preparado, nuestros perros se reirán como insanos, las horcas serán la sagrada promesa y algún arqueólogo del año 3300 se preguntará qué carajos es un blog de poesía. Y se escuchará un trueno.
ResponderEliminarBesos.
No hay mejor manera de explicar toda esta mierda de realidad que estamos viviendo. Tal y como está la cosa, tal y como tú misma lo acabas de describir, da miedo pensar que viene después. No se si vive mejor o feliz el ignorante, pero al menos por un día no estaría nada mal descansar.
ResponderEliminarEscribes extraordinariamente bien, me gusta mucho. Un saludo.
HOLA
ResponderEliminarME GUSTAS
PÁSATE POR: jorobla motril
BESITOS JMRB
después no viene nada, nunca lo hubo, siempre hemos sido ovejitas, a veces alguna sew ha comodo al perro, pero poco más. Comparto tu poema, me gusta. Saaludos
ResponderEliminarDespués vendrá la ansiada redención.
ResponderEliminarGran entrada.
Un saludo.
Mi querida amiga, tus textos caen sobre mi cabeza y me arrastran, ésa es la única explicación que puedo darte.
ResponderEliminarUn beso.
HD
Hoy has reventado las inspiraciones de mi inconsciencia. Desde ayer, en Virginia, los maestros oscuros de la de-función planetaria, hablan de enmudecer las voces de esos sordo-ciegos verborreicos. Planean comerciar con sus masas de carne y ojos caducados, en el circo de la guerra de sus des-mundos, torturar a los tuertos sediciosos, siempre por el bien común, por supuesto.
ResponderEliminarBesos
Buf!
ResponderEliminarTu relato se acelera a medida que lo vas leyendo y te hace sumergirte en la átmósfera brutal que has creado...
Muy bueno!
Tus poemas tienen ritmo de tambor tribal.
ResponderEliminarLo bueno, es que hago mio este poema y le doy mil interpretaciones, y eso 3500 millones son todos aquellos que nos damos cuenta de que todo es un engaño y abandonamos antes a los otros 3500.
ResponderEliminarEstupendo
Besos