Esto es ruido, j o d e r.

(Fotografía de Pedro Spagnol)

Muerte y sutura:
coyuntura interespacial del andrógeno dirigente
que fracciona los océanos biofílicos,
saturados de zigotos en plena segmentación.

El fin del mundo de la moda:
extinción interracial e inter-especie.
Prima la endogamia;
los enfermos mentales
coagulan sobre sus restricciones empresariales.
Un negocio requiere inteligencia,
y los cromosomas deficientes la convexan.

Esto es ruido, j o d e r.
Esto es ruido, j o d e r.

Se me abre el cráneo entre alaridos,
¿consecuencia de la amenorrea auto-inflingida
por cortar(me) con un cartabón
como parte de la dolorosa inexistencia?

Es una sola hernia la que se yuxtapone a tu arteria
quedando tri-decapitado el uso del verbo "bohemiar",
obsoleto tras el repaso del machete.

Debes grabar las noches de invierno
mientras sudas por las venas
todas las experiencias clandestinas naúfragas del delirio nihilista;
y proceder después a demoler el sucesivo asentamiento:
las verjas de la cognición
que limitan la evolución de los sentimientos.

Y sólo sé diluirme en el sigilo del cuadrante que dormita,
en el del despertar bajo cactus adictos a las Benzodiazepinas.
Así se hunde mi fe terráquea:
la reencarnación me acaricia el vello de las piernas.

Y un sonido zigzagueante chirría de fondo,

corrompiendo los 7 puntos de unión vida-muerte.