(Fotografía de Willi Dorner perteneciente al proyecto Bodies in Urban Spaces)Una efímera sustancia impregnada en los labios.
Sabor insípido.
Sabor inválido de gusto.
Sabor insípido.
Sabor inválido de gusto.
Intensificación del tiempo. Un segundo tornado vida viaja hacia lo eterno. Se baña en los sucios estanques de un paraíso hirsuto, envenenado de olvidos.
Huele a frío. Sabe a granizo apilado sobre tierra seca. Es el regreso, el abandonarse a los recuerdos tras un objetivo extraño al cuerpo. El apagarse de la etapa que golpea el curso pasivo de los acontecimientos. El fin del viaje.
La última gota cae al suelo.
Nutre las raíces.
Crece la nostalgia.
Muere el presente en el vientre de una madre primeriza.
El futuro celebra su mayoría absoluta.
Nutre las raíces.
Crece la nostalgia.
Muere el presente en el vientre de una madre primeriza.
El futuro celebra su mayoría absoluta.
Nos despedazamos.
Llora el viento.
Llora el viento.
creces con cada post, mola ver tu evolución
ResponderEliminarMuy bueno!! y la frase de Nietzshe genial!!
ResponderEliminarViajar al pasado suele tener sus riesgos y siempre acaban dejando gusto amargo.
ResponderEliminarY si, nos despedazamos aunque a veces no nos llore ni el viento.
Besos
(Grande)
Huele a frío. Sabe a granizo apilado sobre tierra seca..
ResponderEliminares de lo mejor que he leído..,me gusta la descripción,
saludos y mejor vivamos el presente,pues pienso que hay mucho que hacer.,besos y que la fuerza te acompañe...
Mueren los presentes y los futuros suspiran aliviados.
ResponderEliminarBesos.
Sabes que me devastas, que arrasas como un ciclón mis convicciones? Hay siempre un poso envenanado que me hipnotiza y me desarma. Y quiero apurarlo, los ojos cerrados a la razón. Que se joda el olvido.
ResponderEliminar"Un segundo tornado vida viaja hacia lo eterno".
ResponderEliminargracias por escribir esto y gracias por enseñarme la palabra hirsuto, no tenía ni ideia de que existieria.
nutir la raíz cuando se es un arrancado y nadie nos esqueja, habrá que probar junturas y tallos con otros arrancados o madres primerizas.
Un beso enorme.
Llora el viento, y se marchitan los árboles melancólicos. Un abrazo melancólico.
ResponderEliminar"And the wind cries Mary..." canta Hendrix...
ResponderEliminarMe gustó mucho.
"Muere el presente en el vientre de una madre primeriza."
ResponderEliminarJoder, es genial y totalmente verdadero.
Besos hermosa!
Hace rato que estamos muertos. Nos estamos descomponiendo y seguimos levantándonos al amanecer.
ResponderEliminarBesos y salvaciones.
La ignorancia y la conveniencia votan juntas. La democracia agoniza en mayoria absoluta.
ResponderEliminarBesos y se feliz!
Nos despedazamos. Sí, y recogemos los pedazos para un nuevo intento.
ResponderEliminarLa foto me dio impresión, ja.
Abrazo!
Es duro, me gusta siempre, pero es duro, aunque deja algo abierto en ese futuro.
ResponderEliminarEl olor del frío me hiere.
Un abrazo
Me ha recordado a un día de lluvia, triste, melancólico...
ResponderEliminarCuriosamente escribí el texto un día que llovía y estaba viajando en autobús. Quizás por eso me fui al paso del presente ante mis ojos, en un momento en el que éste apenas existía, sólo lo hacía el futuro en la distancia.
EliminarTú también hueles el frío y la primavera ?
ResponderEliminarA qué huelen las nubes ? Dice el anuncio. Como si las nubes no tuvieran su propio y fresco olor !!
Esto es bello, aunque siempre ese regusto tan tuyo, tan amargo, el poso a hiel.Tus poemas son la rosa con las espinas ornadas de corazones de ruiseñor....Besos, linda
ResponderEliminarcomo me flipa todo lo que escribes!!
ResponderEliminarbesosss
En estas últimas entradas hay algo distinto... no sé qué estoy diciendo, pero me gusta lo que leo.
ResponderEliminarsólo nos resta llover*
ResponderEliminarYo no veo nada hacia adelante. Me siento una enferma mirando haciua atrás. A lo mejor, ya soy estatua de sal. Saludos.
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