Se acaba 2012 y me/lo guardo en un cajón.

(Fotograma de la película Alice (Neco z Alenky) de Jan Švankmajer)

Una canción: Radioactivity de Kraftwerk.

Un viaje: Londres.

Un concierto: Manos de Topo.

Un libro: Yonqui de Burroughs.

Una fotógrafa: Ren-Hang. 

Un ilustrador: Dino Valls.

Una ilustradora: Aleksandra Waliszewska.

Un corto: Marisa de Nacho Vigalondo.

Tres películas:

-El hombre elefante.

-Anticristo.

-Wristcutters: a love story.

Una serie: Fringe.

Un escritor: Julio Cortázar.

Un poema:

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Algún día encontraré una palabra
que penetre en tu vientre y lo fecunde,
que se pare en tu seno
como una mano abierta y cerrada al mismo tiempo.

Hallaré una palabra
que detenga tu cuerpo y lo dé vuelta,
que contenga tu cuerpo
y abra tus ojos como un dios sin nubes
y te use tu saliva
y te doble las piernas.
Tú tal vez no la escuches
o tal vez no la comprendas.
No será necesario.
Irá por tu interior como una rueda
recorriéndote al fin de punta a punta,
mujer mía y no mía,
y no se detendrá ni cuando mueras.

(Roberto Juarroz. Poesía vertical: antología esencial)

(Escribí más que nunca,

y borré para que me soportaran
los cuadernos.
Tracé paréntesis
disimulando con mis dedos.

Me caí dentro de ellos
pensando:
qué mejor
que desdoblarse
en lugares simétricos).

Canción para follar cuando el frío está ardiendo.

(Fotografía de Stephen Workman :  Black Nativity 2)

Canción para follar cuando el frío
-dicen que-
está
ardiendo.
Para cuando
para que
huela a incendio.

Repaso tus vértebras con el dedo índice. Siempre se me olvida una. Siempre paso de la 9 a la 11. Siempre vertical. Es por los números pares, las parejas tienden a formalizar sus tactos los días impares. Es por las mareas, que los días pares se mecen estables, indelebles, apabullantes. El olvido es la gota que las colma. Así, bien calmadas, así bien ahogadas. Así, sólo apagar los temblores y mordiscos que nos dimos en los nervios las noches que fuimos sábanas. Así, nos hacemos calor y nos herimos con los pálpitos horizontales. Sólo eso sabe salado. Y nos borramos desde la cresta al agujero. Y nos lloramos dentro desde el desgarro.

Repaso mis vértebras repentinamente. Nunca olvido alguna. Cierro los ojos con las pares y me pellizco con las impares. Me encojo ante la simetría de los números en mis manos, ante el equilibrio de los quistes de los símbolos que hacen los días no vividos algo más cálidos.

Como carne.
Carne bajo las uñas del límite estable.
Somos marcas en la frente.
La primavera tiene un secreto.
Vamos a la cueva.
Vamos a follar(nos).
Vamos a arrugar(nos).
Vamos a dibujar paréntesis complejos
en el apetito
de nuestros huesos
animales.

(Este híbrido entre poema y texto prosaico se construye con la fusión poémica de tres canciones, 

todas ellas en castellano. La primera de Aroah, la segunda de Love of Lesbian 

y la tercera de El columpio asesino. 

Clicad donde las letras son moradas 

en vez de blancas para llegar a ellas).

I CONCURSO CAÓTICO. Another blot in the wall.

 

( Fotografía de Marie DeLarge)

I CONCURSO CAÓTICO: Another blot in the wall, con una premio tan secreto como pentaestupendo. Si sois inconformistas y de ideas bulliciosas, ¡participad!
Toda la información aquí.

[Organizado al 90% por Marie DeLarge y al 10% pour moi].

Todos los pisos en los que he vivido.

 (Collage de autoría desconocida visto aquí)

Todos los pisos en los que he vivido forman una línea paralela.Ahora los busco intactos, pero ellos nos ensuciaron, y nosotros a ellos. Fuimos animales, bestias frágiles en cada habitación de cada hábitat. Y cuando pronuncio bestia, escondo estío, escondo el calor humano que caía siendo vértice en las paredes más pequeñas, en las paredes

mientras,
cierro el párpado
y te

húmedas, en el grito que empapábamos, grito luz fluorescente.

Todos los pisos en los que he vivido son imberbes.
2010
2011
2012
baile de progresión aritmética simple hendida en los surcos cerrebrales, en los surcos bajos /bajo las uñas, bajo los pisos de la ciudad, en las arrugas

mientras,
muerdo el párpado
y te

Lo púbico del sentimiento

(Fotografía de Brittany Markert : in-rooms fragments 2012)

Sé qué es bueno

copular por la noche lo es

si no hay luz

no hay vergüenza en las caricias

ni celos en los dedos

ciegos de las humedades inquietas

que emanan ilusión salvaje

;

apenas clama la claridad

dejas de olvidar las venas

dejas de arañar la espalda erecta

y salivas los cigarros;

mientras

la ventana  fluye del caos

tiñe de violeta los semáforos

sacia el viento

pero lo corta en pedazos

y entonces

vuelves

y el susurro de la golondrina

violenta el vello

reinventa lo púbico del sentimiento.

vamos/a/aspirarnos/desde/dentro.

Agotar un poema rojo en tres movimientos.

 (Fotografía de anan : untitled)

Masticar y no tragar

atragantarse
y que te manden fuera

donde reina el ruido
fuera
donde no te arrullarán
donde sucederán carreteras
insomnios
y sexos
y te modificarán
pero tocarte nunca
sólo susurrarte
desde el árbol rojo
para que corras
a posarte
con las almas
ebrias
e inquietas
como tú;.
para que muevas el suelo
y evites que la rutina
te oxide el corazón
con veneno
como lo hizo ese invierno

de sangre vacía
y precipicios;
como lo hizo ese invierno

al escalar árboles
y borrar la locura
inequívoca
del movimiento espiral
y sincero
que no nos olvida en los espejos
que no nos humilla

y nos alimenta los ojos

sin salir de la cama.

No padezco el ruido, pero debo hacerlo.

 (Ilustración de Cătălin Petrişor : A Side Note to Everything)

Padezco por lo opaco del pecho
la distorsión
el desenfoque
lo pálido del dolor.

Padezco por la garganta
el alumbramiento del niño
el brotar de sus dientes
el alimento en lo grueso del pecho.

Ya no me queda vientre
fue agua
es vapor
y será niebla
sin embargo
el pálpito
ya no nutre al niño
la leche
ya no mana libre
y río débil
pienso débil
sano débil
pero me arrastro fuerte.

El niño no puede continuar
conmigo,
el niño camina el silencio
y necesito estruendo
necesito que alguien golpee mi oído
que alguien proclame ruido
bajo mis pies
para siempre.

Antes de la parálisis.

 (Fotografía de autoría desconocida sacada de aquí)

Antes de la parálisis

cosas bonitas

fonemas

replegarse

para ser distinta

para

para
retar a los sanos
remendarme

y creerme en el poder

de tachar su alma

como si el pecado de ahogarse en la ceniza

fuera igual que el de habitar los sitios grises.

Antes de la parálisis

cosas de vértigo

silenciosas

en su letalidad

para
para
ser  debajo de la mesa
debajo de los párpados

tacharse todas las arrugas
y petrificar la obsolescencia
en su letargo.


Antes de la p.
solía
humedecerme los labios
humedecerte levemente
para
para
no depender del pinchazo
del colérico pinchazo
de la parálisis
y huir juntos
y cosas bonitas
y aflojarnos juntos
dentro de algún bosque
comúnmenteabandonado
para que nadie grite jamás nuestro nombre.